ME DICEN QUE NO GRITE
Me dicen que no grite. Que no grite... Qué sabrá el que me dice que no grite de la distancia que había entre mi océano y el primer bote salvavidas. Qué sabrá. Qué sabrá. Qué sabrá el que nació en la costa y y no en el centro del tsunami. El que se asentó en la orilla e hizo del mar simple vista. Qué sabrá de cómo cada uno aprende a pedir auxilio tras naufragar. Qué sabrá. Qué sabrá. Qué sabrá sobre cómo el resto aprendemos a chapotear. A la contra de todas las corrientes. Qué sabrá de las fuerzas que nos restan. De la fragilidad de nuestros brazos. Qué sabrá de cuán alto hay que gritar para que alguien, a pesar del oleaje, a pesar de la tormenta, a pesar de rayos, de centellas, a pesar de la distancia, a pesar del ruido de barcos mercantiles, a pesar de la oscuridad enmudeciendo al mismo mar, nos pueda, simplemente, escuchar. Qué sabrá de las ganas de vivir que hay que tener para tras cada alarido ausente de eco, arañar las fuerzas necesarias,