SALVA SOLER (POEMAS Y TEXTOS SLAM POETRY)

Y de repente, te fuiste. Te fuiste. Para no volver. Tras creer que podrías vivir siempre como si te quedaran 600 años de vida. Como si siempre pudieras dejar para mañana lo que solo podías hacer hoy. Conjugando «postergar» como si fuera «ser» o «estar». Conjugando «postergar», siempre, en primera persona. En presente de indicativo. Muy indicativo. Tan indicativo. Indicativo de que, cuando te fueras, hubieras querido conjugar la vida en pretérito perfecto. En presente absoluto. Hubieras querido que un minuto no fuera un minuto, sino 60 intensos segundos. Que una hora no fuera una hora. ¿Algo tan genérico? No. Hubieras querido que una hora fueran 3600 segundos. Una hora te dijeron. Una hora te quedaba. Para irte. Una hora. Y de repente... volviste. Volviste para quedarte. Para quedarte intensamente, 3600 segundos. ...

Lunes... Martes. (...) Miércoles. Jueves... Lunes... Martes. (...) Miércoles. Jueves... Lunes... Martes. (...) Miércoles. Jueves... He tomado la decisión de que hoy es viernes. Viernes. ¡Tantas veces he creído que era martes!... Ésa falsa esperanza renovada, de quien se ha echado el lunes a la espalda y cree que ya ha superado, lo peor de la semana. Pero hoy,  sé que es viernes. Viernes.  Con actitud de martes, he pasado media vida diciéndote que sí,  que era miércoles,  cuando en realidad era jueves. O diciéndote que sí,  que era miércoles, sin saber ni qué maldito dia era. Pero hoy, tras días,  semanas,  meses, años, demasiado tiempo ya, por fin sé que es viernes. Y que tú...te quedaste en lunes. Me voy. Me voy. Tengo todo el fin de semana por delante. FESTIVAL ACRÒBATES 2014 ( Salva Soler + Andrea Porcar)

Tal vez quieres: Que sea constante cual reloj de arena. Que sea el sentido de una vida entera. Que sea tu brújula si estás perdida. Que te lleve en brazos cuando estés vencida. La gota malaya que estanque tus dudas. La ola que vuelve y mece tus culpas. Que salpique mares. Que ilumine estrellas. Que derrita soles Que «desande» huellas. Que sea constante, que sea constante, que sea constante, que sea constante, que sea constante. Si tú quieres, puedo. Puedo ser constante. O tal vez quieres: Que sea tan rápido que siempre sientas que aprovechas el tiempo, que jamás te pierdas en ningún silencio, pues siempre lleno de miles de nadas todas las pausas... o que sea tan lento como el instante preciso en que se paró el mundo durante el segundo que duró nuestro primer beso. Tal vez quieres, eso. Que dilate el tiempo. O que sea el si...

El despertador me ha fallado. Jamás me advierte que está retrasado. O tal vez es tan inteligente que lee, sin querer, subconscientes. Y el mío le cuenta hace tiempo que quiere poder volar lejos. Salir de esta rutina asfixiante. Menguante. De esta aridez insultante. Acepto su desafío. Vuelvo a quedarme dormido. Colándose, esta vez, un descuido. Un testigo. El que siempre quiero ser y nunca he sido. Y, en pleno estado REM, él transforma sueños en recuerdos. Anhelos en andanzas. La Historia entera en el tablero de mi juego, en el que invento yo las reglas. Usando como dado aquello que nos viene dado. Aquello que nos da infinito al ser sumado. Y al lanzarlo: Salgo de esa vida en que estoy preso. De la maldita casilla en la que caigo cada día. La de la cárcel urbanita. Corro como un potro desbocado. Lucho contra griegos y romanos. Defiendo Atenas y Cartag...

Cada día me declaro a mí mismo la guerra más sombría. Y solo informo a uno de mis bandos. Lucho contra mí mientras yo mismo me acorralo. Me capturo de rehén y luego escapo. Me siento el desertor de una guerra que he iniciado. El soldado que se esconde y nunca sale del armario. El que esconde la piedra y tira la mano. El que se zafa al inicio del zafa... rrancho. O me siento un pacifista... que nació en Lepanto. Que se crió en Waterloo. Que vivió cien años. Y aun así, lucho. Cada día. Lucho. Mato mis temores. Hago retroceder mis límites. A mis miedos los destierro. Alcanzo a «Gloria» y a «Victoria» y me monto un trío. Sin Euforia. Porque sé que siempre seré un libro sin Historia. El monumento consabido al soldado desconocido. El general Gandhi. El dalái Stalin. Un asesino tibetano. Un turist...

“ No podrás conmigo... No podrás conmigo... No podrás conmigo..." Vivimos en la constante injusticia. Abro los ojos.  Despierto. Sigue durmiendo mi risa. Lleva dormida tanto tiempo que ya hiberna. Mi boca es incertidumbre incierta. La que tiñe mis minutos cada día al ver en cada ojo la impotencia hecha desidia. Al escuchar en las noticias, cada día y cada día: «¡Ha vuelto a hundirse el Titanic!». Y la gente es el náufrago que vive abandonado. Al que solo han dejado a la suerte de su nado. Esperando un rescate que no llega, pues rescatan al que hizo que el barco se hundiera. El Titanic se sigue inundando... ¡y los músicos siguen tocando! Para tenernos encantados, distraídos, controlados como ratas de un flautista, camino de Hamelín. Mientras tú nos miras desde arriba, con el hueco destinado a la empatía, ocupado a rebosar por la codicia. Y nos apilas, sin pi...